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Un souvenir magique d’IslandeODELLA
Par une belle et douce journée de la fin août, nous sommes assises dans le passage couvert, Janelle et moi. Nous partageons un bol de raisins blancs. Janelle épluche méticuleusement les raisins un à un de ses longs doigts fins parce qu’elle n’aime pas les petites peaux. Quand elle en a épluché trois, elle les fourre dans sa bouche, les mâche rapidement et les avale. Tous ces efforts pour un minuscule instant de plaisir me font sourire ; je me demande si elle les mangera de la même manière quand nous serons vieilles.
— Tu te rappelles la dernière fois qu’on a vu maman ? me demande Janelle à brûle-pourpoint. On ne savait pas qu’on ne la reverrait jamais…
— Je crois qu’on ne le sait jamais. Sinon, on ferait peut-être les choses autrement.
— Elle éta
