23 heures, au Cormoran.
Le premier coup de tonnerre éclata alors que les eaux trop longtemps contenues tombaient du ciel avec fracas. L’explosion de la pluie sur la toiture fut telle qu’elle interrompit pour un instant les conversations. Dans le petit salon spécialement aménagé par Dédé Mangin à leur intention, les quatre convives achevaient leur repas. Comme d’habitude, les fruits de mer s’étaient révélés de premier choix, et les vins irréprochables. Peter Allison glissait une main paresseuse sous la jupe de Lisette, occupée à desservir. Loïc Guermeur, la bedaine largement débraillée, déjà plus qu’à moitié ivre, avait entrepris de raconter une histoire salace qu’il ne parvenait pas à mener à son terme. Richard Doucy, au contraire, grâce soit rendue à la poudre magique inhalée en début de
