Chapitre 11 —
Le tonnerre grondait au-dehors, roulant contre les vitraux comme un cœur en furie. Dans la lumière pâle des bougies, Atlas tenait entre ses doigts une lettre froissée. L’encre, à moitié effacée par la sueur et la colère, saignait sur le papier.
Il la relut encore, chaque mot résonnant comme un écho amer : *« Par décret royal, le prince Atlas guidera l’expédition vers le Continent Noir. »*
Son regard glissa vers le lit. Là, son père, Henry, gisait — réduit à l’ombre de lui-même, la peau tirée, les yeux voilés de fatigue. Malgré tout, il restait ce qu’il avait toujours été : une figure de pouvoir, même au seuil de la mort.
Atlas s’approcha, lentement, jusqu’à ce que le bois craque sous ses pas.
— Père, dit-il d’une voix basse, presque contenue. Parlez-moi franchement.
