– Allons, ne faites pas l’andouille. Nous comptons sur vous. Je vous saurai gré de me communiquer, etc.
Et d’un geste souverain, il me fit signe de dégager.
Je savais que Pélage ne m’avait pas mis « au parfum », comme il disait, juste pour le plaisir de m’épater. S’il me tuyautait un peu, me poussait sur la bonne voie, c’est qu’il savait, le bougre, que je fouillais mieux que ses abrutis à doigts de moufle, et que je savais extraire rapidement les aiguilles des bottes de foin. Mais le sentiment de sa propre importance l’aveuglait : il cultivait des certitudes comme d’autres les bacilles. Il n’y avait rien à trouver dans les dossiers comptables, pas plus que dans les cartes postales, et pour cause. C’était une fausse passion, un trompe-l’œil. Une couverture.
Je retournai en bus jusqu’au
