– La marche ?
– C’est là tout l’art du discret, dit-il. Écoutez bien.
Et lentement, tandis qu’il parlait, le bruit de ses chaussures battant contre le pavé s’amenuisa, et disparut bientôt tout à fait.
Je jetai un œil à mes côtés : il n’était plus là.
– Pinson ? murmurai-je.
Il me tapa sur l’épaule et déclara.
– Je suis là, Spinoza.
– Bon sang, comment faites-vous ça ?
– Je m’efface, je me gomme, exactement comme le ferait un écolier d’un trait malheureux de crayon à papier. À votre tour.
– Que voulez-vous que je fasse ?
– Marchez plus léger, mon vieux.
– Vous voulez que je fasse des pointes, ou des entrechats ?
Je tentai de moins m’appesantir et me rendis compte, soudain, que nos pas sont souvent plus lourds qu’ils ne devraient. J’observai la démarche des autres passants : unte
