V
Il pleuvait sur les sépultures du cimetière de Montmartre en cette froide matinée de la fin novembre. Les plus élégantes chapelles funéraires et les pierres tombales les plus banales recevaient en toute égalité la même quantité de pluie. Déjà, dans l’église de la Trinité, Jules avait regretté d’être venu à cause de l’humidité glaciale qui enveloppait tout. Le manteau le plus épais était impuissant à lutter contre cette impression de mourir soi-même qui vous prenait dans cette immense nef où résonnaient les orgues. Au cimetière, au milieu des monuments funéraires et des tombes, c’était complet, on avait l’impression d’avoir la tête dans l’eau, tant les nuages déversaient leur contenu. L’eau s’infiltrait entre le col et le cou à même la peau. La tête découverte, Jules luttait contre l’éte
