Fabio barcollò come colpito al petto: il conte divenne livido.
– Non badarle, Martino: – disse con la solita dolcezza – ella non sa quel che dice. –
La contessa chinò la testa sul petto, e socchiuse gli occhi.
Un’ombra passò sul volto di Livio, poi i suoi occhi si inumidirono e fuggì quasi correndo nelle sue stanze.
Fabio lo seguì.
Il conte si era gettato su di una poltrona.
– L’hai veduta? L’hai sentita? E credi che io possa resistere a lungo a tale supplizio? –
La fisonomia di Fabio si era fatta grave.
– Permettete, conte, che io vi dia un consiglio? Ebbene: dovreste vedere vostra moglie il meno che sia possibile, recarvi a Torino, distrarvi, o non presentarvi a lei se ella non vi fa chiamare. Vedrete che a poco a poco essa guarirà e tornerà ad amarvi. –
Il conte ebbe un sorriso
