- Non è colpa sua, Benedetto. Tua madre è molto malata.
- Se avessero pensato a fare il meglio per lei, allora, non avrebbero dovuto permetterle di adottare un figlio.
- Ma lei ti ama, a modo suo...
Ben sospirò e decise di non continuare su quella faccenda dell’amore come l’intendeva sua madre. Discutere con Irma non aveva senso, ormai:
- Scusami coi miei, ok? Ma non me la sento di pranzare, oggi.
- E da quand’è che non mangi come si deve? Benedetto? Caro? Non te ne tornerai lassù, in quella stanza con le tende tirate? Benedetto?
Ma lui era già per le scale; la sua stanza era al secondo piano, l’aveva scelta da qualche anno a quella parte, quando aveva deciso di abbandonare la vecchia camera di quand’era bambino. Stavolta, invece, fu proprio lì che si diresse. Vi si trovava a meravig
