BEATRICE - Enrico non c’è più
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Enrico non c’è più.
L’ho cercato in cucina, in bagno, al piano di sopra.
Gli armadi sono vuoti. I bagagli all’ingresso scomparsi.
Il Cayenne, sparito con lui.
Questo è tutto. Tutto ciò di cui ho certezza.
Non ho avuto idee migliori che rinchiudermi nella camera al primo piano, sprangare la porta con due giri di chiave, incastrare sotto la maniglia una poltrona color fragola. Forse è stato due ore fa, forse più. Dopo che mi sono svegliata a notte fonda sul divano, sola. Dopo che ho perlustrato la casa fin dove me la sono sentita. Prima che mi paralizzasse il terrore.
Adesso è quasi finita.
La notte, dico.
Spunta un’alba grigia, senza spiragli. Ne scorgo qualche centimetro appena, tra le fessure delle antine accostate. Dal tetto giunge un lieve picch
