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Ogni volta che chiudo gli occhi rivedo fotogrammi di quel che è successo prima.
Fotogrammi di Lucia.
Vedo il suo corpo pallido e appiccicoso sotto di me. Le mie mani tremanti che premono sul suo petto, mentre a fatica cerco di ricompormi abbastanza da riuscire ad aiutarla.
I respiri corti, il viso flaccido e senza espressione, così diverso dal suo solitamente pieno e animato da un sorriso.
Il tono piatto, ma colmo di biasimo, dell’operatore delle emergenze, che mi dice di assicurarmi che respiri e di metterla in posizione di sicurezza.
L’espressione rabbiosa dei paramedici, quando entrano nella stanza e mi chiedono di allontanarmi dal corpo quasi svestito di Lucia.
Ho odiato vederli mentre la toccavano, ho odiato che la vedessero così. In quel momento non aveva scelta. Era colpa
