«Hai mai perso un incontro?»
Lo sento fare spallucce nel buio. «Certo.»
«Cioè, quanti?»
La sua bassa risatina esce dall’oscurità, riscaldandomi dentro come caramello caldo e filante. Mmm.
Gli tocco il bicipite con la punta di un dito, stuzzicandolo. «Forza, dimmelo. Ovviamente sai il numero esatto, non fare il modesto.»
«Cinque.»
«Cinque quest’anno?» Quando è iniziata la stagione, e quanto dura? «Non è… terribile.» Vero?
«No, cinque da quando ero al primo anno.»
«Cinque?» Porca puttana, tutto qui?
«Sì, tutto qui.»
La faccia mi diventa rossa e sono felice di essere al buio. «L’ho detto a voce alta?»
«Già, l’hai detto a voce alta.»
«Gesù, Rhett, è… insomma, non so niente di wrestling, ma ne capisco un po’ di statistiche ed è… wow. Cinque.»
«Grazie.»
C’è una console al centro de
