Butto una banconota da cinquanta dollari sul bancone, molto più del dovuto, ed esco.
Il percorso di ritorno è vago. La rabbia si è trasformata in un'energia nera, distruttiva. Ho bisogno di tirarla fuori.
Arrivo al loft. Non prendo l'ascensore. Salgo i quattro piani a piedi, quattro a quattro, fino ad avere il respiro corto e le cosce in fiamme.
Entro nell'appartamento vuoto. Il tavolino che ho montato stamattina è lì, al centro del soggiorno, come un rimprovero silenzioso. Rimane un cartone di pizza vuoto sul pavimento. La prova che erano lì. Che la vita ha cercato di entrare qui.
Vado nella zona "Officina". Prendo la mia levigatrice a nastro.
Sono le ventitré passate. Non me ne frega niente dei vicini. Non me ne frega niente del rumore.
Collego la macchina. Il ruggito del motore co
