— Per me fa lo stesso – spiego. – Cosicché ora non ho altro da fare che consegnarti alla polizia locale. Mi spiace perché qui non siamo in America; i poliziotti inglesi non sono tanto galanti... Una volta che ti prendono in consegna non ti mollano piú.
— Che diavolo intendi dire? – domanda un po’ impressionata. – La polizia non può farmi niente. Non ho ammazzato né rubato!
— No? – le dico. – Eppure Fraythorn è morto, nevvero?
Si volta di scatto sul sedile. Posso vedere i suoi occhi che scintillano.
— E con questo? Non dirai che sono stata io a "far fuori" Fraythorn, per caso? Ma andiamo, quello scemo deve aver sbagliato il tempo... s’è ammazzato da sé. Era lui che portava la bomba, no?
— Certo – riconosco – ma tu ignori la legge inglese, mia cara. La legge dice che se una banda compie
