VIII.
«Mio Dio, senza soprabito, senza cappello? Che cosa ti succede?»
Gli dava del tu soltanto raramente. Egli rispose con voluta rudezza:
«Sì, sono qui. Mi dia del whisky, del gin, qualsiasi cosa. Non vede che sono fradicio, no? Non la scamperò da una pleurite, di sicuro».
Con la mano sinistra, Simone cercava dietro la spalla un gancio ribelle. Così, il busto piegato all’indietro, rotato lievemente sulle anche, ella rimaneva in silenzio, avvolgendo Mainville con quel suo sguardo senza debolezza, lo sguardo col quale ella sa, diceva a volte il vecchio Ganse, prendere e riprendere, senza stancarsi mai, l’esatta misura di un uomo.
«Si riposi», ella disse, «si calmi. Quante volte bisogna ripeterle che questo genere di crisi sono più dannose per lei delle pleuriti immaginarie?» Gli si av
