La Sposa dall Due Face de Miliardario

Punto di vista: Ahmed 29 febbraio 2020. Una data che esiste solo ogni quattro anni. Ed è proprio oggi che sono nato. Ho trent'anni. Trent'anni bellissimi. Quindi sì, va festeggiato, e non poco. Per celebrarlo come si deve, ho visto le cose in grande. Molto in grande. Dopo aver girato quattro discoteche nella città di Zola City, finalmente torno a casa, accompagnato da tre giovani donne tanto affascinanti quanto seducenti: Linda, Mireille e Bianca. Tre bellezze d'ebano, eleganti, divertenti, una vera delizia per gli occhi. Linda ha ventun anni, Mireille ventidue, e Bianca venticinque. Ognuna con il suo fascino, il suo sorriso, il suo modo di guardarmi che mi fa sciogliere. Piccola precisazione prima che i vostri pensieri si scatenino: sì, sono mie studentesse. Ma no, non sono il tipo di professore che scambia voti per avventure. Tutt'altro. Sono solo un uomo, loro sono donne adulte, libere, consapevoli. Tutto qui. Insomma, inutile giudicare. La serata è stata semplicemente grandiosa. Risate, musica, balli, champagne a volontà… Abbiamo ballato fino alle tre e mezza del mattino. Ricordo ancora il calore dei loro corpi contro il mio, lo scoppio delle loro risate che risuonava nella notte, quella sensazione inebriante di libertà totale. Ora dormono tranquillamente, distese tra le mie braccia, mentre il soffio regolare del climatizzatore culla la stanza. Sono in mezzo a queste tre dee, respirando il loro profumo, un sorriso sulle labbra. La felicità, allo stato puro. E poi vibrazione. Il mio telefono trema sul comodino. Quattro del mattino. Un sabato. Il mio giorno di riposo. E quel maledetto telefono lo sa benissimo: il sabato non mi si disturba. — Cavolo! borbotto, ancora mezzo addormentato. Mireille, la più vicina al comodino, allunga la mano e afferra il cellulare che vibra senza sosta. — Tieni, tesoro, mormora porgendomelo, la voce ancora piena di sonno. — Grazie… Guardo lo schermo, pronto a incendiare lo sconosciuto che osa turbare la mia tranquillità. Ma il nome che appare mi taglia il fiato. NONNA. — Nonna?! Ma… non mi chiama mai a quest'ora! Che succede? Mi raddrizzo di scatto. Il cuore accelera. Mille domande mi attraversano la mente. Sta bene? Le è successo qualcosa? Oh, ho dimenticato di presentarmi. Mi chiamo Ahmed Silvain Ahmed, figlio unico del defunto Ahmed Mahamadou, uno dei più grandi uomini d'affari del paese di Zedd. Sono alto un metro e novanta, ho la pelle nera, le labbra rosate e gli occhi scuri, identici a quelli di mio padre. Ereditando la sua fortuna colossale, ho preso la guida di tutte le sue imprese. Conti bancari pieni zeppi, trenta auto di lusso, un castello stimato diversi milioni di dollari… insomma, la bella vita. Ma nonostante tutto questo, ho sempre voluto costruirmi da solo. Mio zio, Ali Mohammed, mi ha spesso detto: «Trova ciò che ti appassiona davvero e fanne la tua opera.» Così ho scelto di insegnare. Diventare professore universitario era il mio sogno fin dall'infanzia. Oggi insegno in uno degli istituti più prestigiosi della capitale, Zola City. Il mio stipendio mensile ammonta a quattro milioni di franchi… non c'è di che lamentarsi. Lato sentimentale? Diciamo che sono uno scapolo appagato. Le relazioni serie, poco per me. Amo la solitudine, la calma, la libertà. Linda, Mireille e Bianca sono solo di passaggio… compagne di una notte, niente di più. Mia madre, invece, ha rifatto la sua vita dopo la morte di mio padre. Avevo solo otto anni all'epoca. Si è risposata, ha avuto due figlie, le mie sorellastre Nina e Julie. Le adoro, loro. Ma mia madre, Evelyne… diciamo semplicemente che è uscita dalla mia vita da ventitré anni. È stata MaMi Caroline, mia nonna, a prendere il testimone. Piccola, vivace, a volte autoritaria, ma piena d'amore. È lei, la mia vera madre. Colei che mi ha cresciuto, consolato, guidato. Colei che conosce ogni mio segreto, ogni mia debolezza. Rispondo, la voce ancora un po' tremante. — Buongiorno, nonna! — Buongiorno, piccolo mio. Perché ci hai messo tanto a rispondere? La sua voce è chiara, ferma, ma percepisco una punta d'impazienza. — Nonna, sono le quattro del mattino… — Quattro e mezza, per essere precisi. — La differenza è minima, no? — Dieci minuti sono lunghi quando si aspetta, giovanotto! Sospiro, un sorriso mio malgrado. Mia nonna ha sempre l'ultima parola. Sempre. — Nonna… — Mi devi delle scuse, Ahmed. — Va bene, mi dispiace, MaMi. Silenzio. Tendo l'orecchio. Più nulla. Non un respiro. — Nonna? È ancora lì? Ancora nessun rumore. — Pronto? Nonna!! — Inutile gridare, ragazzino, ti sento perfettamente! Sussulto. La sua voce schiocca come una frusta. — Ok! — Cool! — D'accordo! — Cool! Potremmo continuare questo gioco per ore. Non è la prima volta. Mia nonna adora stuzzicarmi, spingermi ai miei limiti. È il suo modo di mostrarmi il suo amore, suppongo. — Bene, perché mi chiama a quest'ora? — Per farti gli auguri di buon compleanno, ovviamente! La sua voce diventa dolce, calorosa, piena di tenerezza. Il mio cuore si stringe. — Grazie, nonna. — Aspetta, non così in fretta! Devo cantartelo. — Potrebbe farlo un po' più tardi, no? — Impossibile! Voglio farlo con te. — Nonna, sono stanco… — Dormirai dopo avermi aperto la porta. Mi blocco. Completamente. Il respiro si ferma. — La porta? Quale porta? — Quella di casa tua, ovviamente! Sono qui davanti. Il mio cervello si rifiuta di capire. — Cosa?? — Sì! Piove a dirotto, e sono bagnata fradicia. Quindi sbrigati ad aprire prima che mi ammali! — È venuta da sola?! — No. Ho un'ospite con me. — Un'… ospite? — Una giovane donna, magnifica tra l'altro. Come piacciono a te. — Nonna! — Muoviti, ragazzo. Ti aspettiamo. E riattacca. Rimango lì impalato, a bocca aperta, il telefono ancora incollato all'orecchio. Cosa ha appena detto? Mia nonna, settantatré anni, ha lasciato il suo villaggio di Zigoulou per arrivare fino a Zola City, nel bel mezzo della notte… E accompagnata da una sconosciuta??? Salto giù dal letto, il cuore che batte all'impazzata. I miei pensieri turbinano. Perché? Come? Chi è questa donna? — Vestitevi, ragazze! mi affretto infilando un jeans in fretta. — Tesoro, cosa succede? chiede Mireille, la voce assonnata. — Non c'è tempo per spiegare. Presto! Scendo le scale a tutta velocità, rischiando di inciampare due volte. Il mio cuore batte forte. Troppo forte. La pioggia martella le finestre. Il temporale rimbomba in lontananza. Raggiungo la porta d'ingresso, la mano trema sulla maniglia. Sento che questa notte di compleanno sarà molto più movimentata del previsto. Molto di più.