Un vagante.
Se lo avessero fatto fuori subito, non avrebbe fatto in tempo ad attirarne altri.
«Sparagli!» Fumagalli sentì il solito nodo alla gola che lo prendeva ogni volta che vedeva uno di quei mostri e stringeva convulsamente il fucile cercando la sicura.
«E dove, cazzo? Non ha la fottuta testa», sibilò Rico.
La regola numero tre era: Spara solo alla testa, altrimenti risparmia colpi. Loro non avevano poi così tante cartucce.
Il cadavere che si stava trascinando implacabile era facile da colpire, ma c’era un problema: tra le spalle, dove avrebbero dovuto ergersi il collo e la testa, c’era solo una liscia superficie.
Rico spalancò la bocca sopraffatto dall’illogicità della situazione. «Com’è possibile?»
Quei mostri – morti viventi o zombie o come diavolo li si volesse chiamare
