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313 Parole
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La stretta fu forte, il dottor Zamboni amava essere adulato. E come tutti i narcisisti era riconoscente a chi gli si prostrava in lusinghe. «Complimenti a lei giovanotto. Senza quella svista la partita sarebbe stata patta».
Non lo pensava affatto.
Erano le prime parole che i due si scambiavano. Quando tre ore prima si erano seduti alla scacchiera, per la concentrazione avevano trascurato i convenevoli.
Seguì la premiazione, la coppa grande e la busta con i mille euro al dottor Zamboni. Una coppa minuta per Francesco. Solo trecento euro, il secondo premio in denaro.
«Le va di analizzare la partita?» domandò il giovane all’uomo, dimostrando una sportività insolita. I perdenti non amano rovistare tra le loro macerie.
Il dottor Zamboni levò il farfallino e slacciò il bottone della camicia che gli stringeva il collo, prima di rispondere. Accettò, naturalmente. “Analizzare” significava evidenziare la bravura del vincitore.
Aveva un ché di sadico e medioevale il gioco degli scacchi.
Il palazzetto tuttavia stava chiudendo. Con ancora le coppe in mano, si rifugiarono correndo sotto la pioggia battente di maggio, in un grande bar che distava poche decine di metri dal luogo della gara.
Estrassero le rispettive scacchiere tascabili e i quaderni per gli appunti.
Doveva essere un pomeriggio di coincidenze, poiché ordinarono entrambi tè verde alla menta, ed entrambi aggiunsero latte.
Ma il gioco li chiamava, si lanciarono solo un’occhiata di compiacimento prima di immergersi nelle riflessioni.
L’uomo rimase colpito dal talento del giovane, e dovette ammettere che la capacità di analisi di Francesco – dentro di sé incominciava a chiamarlo per nome – era molto superiore alla sua. Si era trattato solo di un miracolo, se era riuscito a portare a casa la vittoria.
L’idea però non gli piacque e la mutò.
Era lui il campione del torneo, non Francesco. E non importava quanto fosse infantile quel pensiero. In un modo o nell’altro, la vita gli aveva insegnato a vincere. Sempre e a qualunque costo.
- Scrittore
