Catturami: La Trilogia Completa

Capitolo 8-2

Prima di provare a prendere un taxi, mi dirigo verso un piccolo bar accanto alla stazione e utilizzo il loro bagno. Bevo anche una tazza di tè caldo e mangio tre pirozhki—piccole torte salate—ripieni di carne. Poi, sentendomi molto più umana, esco per vedere se riesco a trovare un taxi.

Le strade intorno alla stazione sono un incubo. Il traffico sembra essere paralizzato, e tutti i taxi sembrano occupati. Me lo aspettavo, visto quello che è successo con i treni, ma è estremamente fastidioso.

Comincio a camminare a passo svelto, nella speranza di arrivare a piedi in un posto meno trafficato. Non ha senso salire in macchina, solo per percorrere due isolati nel giro di due ore. Ora che l’aereo si è schiantato, devo raggiungere i miei addetti al più presto possibile.

L’aereo. Faccio un respiro, mentre delle immagini disgustose invadono di nuovo la mia mente. Non so perché non riesco a smettere di pensare a questo. Conosco Lucas da meno di ventiquattro ore, e per la maggior parte del tempo ho avuto paura di lui.

E per il resto del tempo ho gridato dal piacere tra le sue braccia, mi ricorda una vocina.

No, basta.

Accelero il passo, zigzagando tra i pedoni che si muovono lentamente. Non pensare a lui, non pensare a lui. . . Lascio che quelle parole risuonino nella mia mente al ritmo dei miei passi. Tornerai a casa da Misha. . . Accelero il passo ancora di più, quasi correndo ora. Muovermi così velocemente non solo mi fa arrivare prima a destinazione, ma mi scalda anche. Non pensare a lui, stai tornando a casa. . .

Non so per quanto tempo io cammini così, ma man mano che i lampioni si accendono, mi rendo conto che si sta già facendo buio. Controllando il telefono, noto che sono quasi le sei di sera.

Sto camminando da due ore e mezzo, e il traffico intorno a me è rimasto come prima.

Fermandomi, mi guardo intorno dalla frustrazione. Ho attraversato le vie principali per massimizzare le mie probabilità di trovare un taxi, ma a quanto pare ho scelto la strategia sbagliata. Forse quello che dovrei fare è allontanarmi dalle principali zone trafficate e tentare la fortuna su strade più piccole. Se trovassi un taxi lì, il conducente potrebbe riuscire a portami fuori dalla città attraverso strade meno conosciute. Gli darei tutto il denaro extra che vuole, naturalmente.

Svoltando su una delle strade trasversali, vedo un parco a un isolato di distanza. Decido di attraversarlo in diagonale, per poi risalire da una delle strade più piccole sull’altro lato. Continuerò ad andare nella giusta direzione, ma sarò lontana dalla zona più frequentata. Forse troverò un autobus lì, se non un taxi.

Dev’esserci un modo per poter raggiungere la mia destinazione nelle prossime ore.

Il telefono mi vibra nella borsa, e lo tiro fuori. "Sì?"

"Dove sei?" Obenko sembra frustrato quanto me. "Il capo della squadra si sta innervosendo. Vuole che abbiate già varcato il confine quando il Cremlino scoprirà cos’è successo."

"Sono ancora in centro. Il traffico è impossibile." La neve scricchiola sotto i miei piedi, mentre entro nel parco. Non l’hanno pulito, quindi tutti i sentieri sono ricoperti da uno spesso strato di ghiaccio.

"Fanculo."

"Sì." Cerco di non scivolare sul ghiaccio, quando calpesto la merda di un cane. "Sto facendo del mio meglio per arrivare entro stasera, te lo giuro."

"Va bene. Yulia. . ." Obenko fa una pausa. "Sai che dovremo ritirare la squadra se non arriverai entro domani mattina, vero?" La sua voce è calma, quasi dispiaciuta.

"Lo so." Mantengo lo stesso tono di voce. "Ci sarò."

"Bene. Assicurati di farlo."

Riattacca, e io cammino più velocemente, spinta dall’ansia crescente. Se la squadra se ne va senza di me e mi prendono, sono praticamente morta. Si sa che il Cremlino non è gentile con le spie, e il fatto che la nostra agenzia operi in modo completamente ufficioso rende le cose dieci volte peggiori. Il governo ucraino non negozierebbe per riavermi, perché non ha la minima idea della mia esistenza.

Sono quasi fuori dal parco quando sento delle ubriache risate maschili e il rumore di scarpe che scricchiolano sulla neve.

Guardando dietro, vedo un gruppetto di uomini a qualche decina di metri di distanza, con bottiglie strette tra le mani guantate. Stanno camminando a piedi, ma la loro attenzione è inconfondibilmente rivolta su di me.

"Ehi, signorina" grida uno di loro, con la bocca impastata. "Vuoi venire a divertirti con noi?"

Distolgo lo sguardo e comincio ad accelerare il passo. Sono solo ubriachi, ma anche gli ubriachi possono diventare pericolosi quando sono in sei contro una. Non ho paura di loro—ho la mia pistola e sono allenata—ma non ho bisogno di altri guai per questa sera.

"Signorina" grida l’ubriaco, questa volta più forte. "Sei maleducata, lo sai?"

I suoi amici ridono come un branco di iene, e l’ubriaco grida di nuovo: "Vaffanculo, troia! Se non vuoi divertirti, basta che lo dici, cazzo!"

Li ignoro e continuo per la mia strada, infilando la mano sinistra nella borsa per sentire la pistola, per ogni evenienza. Quando lascio il parco e arrivo sulla strada, il suono delle loro voci si affievolisce, e mi rendo conto che non mi stanno più seguendo.

Sollevata, tiro fuori la mano dalla borsa e continuo a percorrere la strada a un ritmo leggermente più lento. Mi fanno male le gambe, e ho la sensazione che si sia formata una bolla sul lato del mio tallone. Gli stivali sono molto più comodi dei tacchi, ma non sono stati fatti per camminare velocemente per tre ore.

Sono in una zona più residenziale ora, il che è sia un bene che un male. Il traffico qui è più scorrevole—solo poche macchine mi passano davanti—ma i lampioni sono sparsi, e la zona non è affatto deserta. Lontane risate maschili raggiungono di nuovo le mie orecchie, e mi sforzo di camminare più velocemente, ignorando i muscoli stanchi.

Percorro circa cinque isolati prima di vederlo: un taxi fermo accanto a un marciapiede dall’altra parte della strada, una cinquantina di metri più avanti. Un uomo basso e magro sta scendendo. Sollevata, grido: "Aspetti!" e mi precipito verso l’auto, proprio mentre comincia a chiudere la portiera.

Sono quasi accanto al taxi, quando vedo delle luci con la coda dell’occhio e sento il rombo di un motore.

Reagendo in una frazione di secondo, mi lancio da una parte, sbattendo a terra mentre un’auto mi passa davanti. Rotolando sull’asfalto ghiacciato, sento il conducente che suona il clacson come un ubriaco, e poi qualcosa di duro sbatte sulla mia testa.

L’ultimo pensiero prima che il mio mondo diventi nero è che avrei fatto meglio a sparare a quegli ubriachi, dopo tutto.