CAPITOLO 10
La camera nella quale si era rifugiata era illuminata da una sola candela posta sul tavolo.
Riversa su un grande divano, il vestito slacciato, si teneva una mano contro il petto, lasciando l’altra pendere, inerte. Sul tavolo, una bacinella d’argento piena a metà di un’acqua macchiata di sangue.
Marguerite, pallidissima, la bocca semiaperta, cercava di riprendersi.
Di tanto in tanto il suo petto si gonfiava per un lungo sospiro, che sembrava sollevarla un po’ e lasciarla per qualche istante in uno stato di benessere.
Mi avvicinai, senza che lei facesse alcun movimento, mi sedetti e presi la sua mano, che era appoggiata sul divano.
“Ah, siete voi?”, mi disse con un sorriso.
Certo avevo un aspetto sconvolto, perché aggiunse:
“Siete ammalato anche voi?”.
“No, ma voi, voi,
