Sono le nove meno dieci. Ho pregato Noah di non rendere la nostra uscita ancora più imbarazzante di quello che già è, concordando di incontrarci davanti alla palestra come se stessimo per andare a fare un giro insieme.
Da queste parti molte delle mie coetanee adorano rivivere il vecchio ballo all’americana: questo significa limousine, foto di gruppo sul pianerottolo delle scale e via dicendo. Persino la stessa Leigh, che solitamente evita tutto ciò che ha a che fare col romantico, dice che un ultimo ballo di fine anno deve essere coronato in questo modo.
Forse anch’io avrei potuto fare uno strappo alla regola, ma l’unico problema di tutto questo pasticcio in cui mi sono cacciata è che non mi va di andare al ballo con Noah.
Non mi va di ballare con lui. Non mi va di averlo davanti. Almen
