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Attracchiamo in Riva dei Sette Martiri. Bonora sale tre gradini in pietra d’Istria e si fionda nel ristorante.
«Franco non perdona… E lei, Lino?».
Il vicecommissario non risponde. Continua ad aggiungere nodi, legando il motoscafo alla sponda.
«Ma ha paura che la barca scappi da sola?».
Nessuna risposta.
Gli vado vicino. Alzo la mano sinistra: «Vede? Io ho la fede al dito. E anche lei. Siamo sposati! Posso capire Bonora, che vive con i genitori. Ma lei…».
Il vicecommissario scaccia il mio discorso con un gesto secco.
Non saprei che altro aggiungere.
Smonto dalla barca. Aspetto.
Quando mette piede a terra, Comunalazzi sorride. Ricambio, anche se il suo non sembra un sorriso amichevole.
«Commissario Fellini, non sono affari miei, ma…».
«…Ma?».
«Perché non l’accontenta? Così ag
