XXI
Nei primi giorni di maggio, il lento fiume Ourthe e la spumeggiante Aisne, incontrandosi nei pressi di Bomal, si salutarono coi soliti frizzi e spruzzi.
- Eccoti qui, pettegola, - brontolò l'Ourthe. - Non si può mai fare questa strada in pace. -
- Sei tu che ti spingi vicino, - protestò l'Aisne. - Guarda che gomito fai! Stammi più lontano. -
- Devo pur passare sotto il ponte, - borbottò l'Ourthe.
- Anch'io! -
- Ah, vedo già che tu vuoi farmi straripare, - gorgogliò l'altro stringendosi nelle sponde.
- Oh, guarda, guarda! - fece l'Aisne, per cambiar discorso. - C'è una cicogna che passa sopra di noi.
- E che me n'importa? -
- È la cicogna che porta i bambini! Guarda!... ne ha uno nel becco! –
- Farebbe meglio a lasciarlo cadere! - brontolò l'Ourthe. - Qui sono molto profondo.
