14
Mentre salivano le scale, l’unica cosa che si sentiva era lo scricchiolio del legno.
Vera faceva strada.
Incuranti dell’accaduto, i suoi fianchi ondeggiavano di vita propria.
Lucio, di quella roba, per quella sera, non ne voleva più. Distolse lo sguardo e fu anche peggio, perché lungo la parete due stampe di Bosch lo stavano aspettando. Agghiaccianti.
Anime dannate che, proprio come lui, in vita si erano macchiate di chissà quali nefandezze.
Sprofondavano negli inferni più tremendi. Orrendamente torturate da diavoli e bestie difformi.
Ci mancavano solo quelli.
Il piano superiore non era arredato meglio di quello di sotto. Sembrava uno di quegli appartamenti tristi che si affittano in riviera per l’estate. «Ma questa casa la usate?» domandò con innocenza.
«No, mai. È sempre chiu
