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L’uomo a bordo della Fiat Punto bianca, sessant’anni scoccati, calvo e in dilagante sovrappeso, inseguiva il furgone tenendosi a distanza.
La strada piena di curve lo aiutava a rimanere nascosto. Ma per prudenza preferiva guidare a fari spenti, sfruttando quel po’ di bagliore lunare.
Fumava abbracciando la sigaretta con le dita morbide e ciccione. Ascoltava Frank Sinatra. My way.
Seguiva la melodia mugolando a bocca chiusa.
Niente da dire, the Voice gli metteva i brividi.
Barnaba non era certo un nome ammaliante come Frank, ma gli era sempre piaciuto farsi chiamare così.
Di battesimo lui in realtà faceva Aulo, e con quello c’era poco da stare allegri.
Avrà anche avuto origine celtica, ma non si poteva sentire.
D’altronde sua madre aveva una vena poetica. Per le amiche scriveva
