“Niente,” disse. “Sono arrivato poco prima dei carabinieri, e da quando sono entrati nell’abitazione non si è più visto nessuno.” Poi indicò una berlina nera scintillante parcheggiata senza troppa cura di fronte alla casa. “A parte quelli, saranno della scientifica. Boh, non so.”
“L’hanno trovato in casa?”
Scosse debolmente la testa. “No, in giardino. Cioè non proprio. Il vecchio aveva un pezzo di terra che dava direttamente sul bosco.”
Il bosco, ripetei. Cominciavo a odiare quella parola. Deglutii a fatica. Sentii un brontolio ma non era Billy, era il mio stomaco.
“Come si chiamava?”
“Roberto Arnaldi. Settant’anni, o giù di lì. Pensionato. E vedovo. Vuoi anche sapere il suo codice fiscale?” La sua espressione assunse una forma di folle delirio. In effetti il suo nome non aveva alcuna
