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Pilah entrò nel suo appartamento e si fermò un momento con la schiena appoggiata alla porta. Le ci erano volute più di due ore per tornare lì. L’odore di polvere da sparo impregnava la sua giacca di lana, e la puzza di morte le incrostava le narici. Non riusciva a scrollarsi di dosso l’orrenda realtà dei fatti, e cioè che aveva ucciso una povera donna, a sangue freddo. Una donna che non aveva fatto altro che mostrare un po’ di compassione verso un lontano parente.
Era buio fuori. Pilah non si prese neanche la briga di accendere le luci. Voleva sparire nell’ombra. I piedi erano pezzi di ghiaccio e il suo intero corpo era insensibile. Nonostante ciò, l’orrore di quello che aveva appena fatto le serrava la gola come una garrota.
Ancora non conoscevano la sua identità, ma era solo questi
