Capitolo 5: La Prima Breccia
596 Parole
Angèle
Il rapporto è atterrato nella casella di Néron alle 11:58. Due minuti in anticipo. Un tempo calcolato per mostrare la mia affidabilità, non la mia fretta. La giornata è trascorsa in un ronzio ovattato, ogni collega che mi lanciava sguardi furtivi, un misto di curiosità e diffidenza. La scena con Rabis e l'intervento di suo padre mi hanno messa sotto i riflettori. Sono la nuova preda, e tutti aspettano di vedere quale dei predatori farà la prima mossa.
18:00. L'open space si svuota, le luci si spengono una a una. Rimanego, fingendo di finalizzare degli appunti. Non voglio andarmene. Qui, nel ventre della bestia, mi sento più vicina al mio obiettivo. E so, visceralmente, che la vera battaglia non si gioca durante le ore d'ufficio.
Il mio telefono vibra, rompendo il silenzio. Un messaggio. Non un numero registrato, ma lo riconosco. Quello dell'assistente, Élise.
Il signor Valesco senior desidera vederla nel suo ufficio. Ora.
Il mio cuore fa un balzo sgradevole nel petto. Ora. 18:07. L'ora in cui i dipendenti vanno via e i segreti vengono a galla.
— Salgo, rispondo via messaggio.
Il tragitto verso l'ultimo piano nell'ascensore di vetro è un'ascesa verso l'ignoto. La città si illumina in basso, un tappeto di diamanti neri. Mi ripeto i miei mantra. Controllo. Contenimento. Osservazione. Non sono una preda. Sono uno specchio. Restituisco loro l'immagine che vogliono vedere.
Le porte dell'ascensore si aprono nel silenzio assoluto del penthouse. Nessuna receptionist, nessuna assistente. Solo la luce soffusa che emana dall'ufficio di Néron.
La porta è socchiusa. Spingo.
Lui non è dietro la scrivania. È in piedi davanti alla vetrata, di spalle a me, un bicchiere da piede contenente un liquido ambrato in mano. La stanza è immersa nel bagliore aranciato del tramonto. Sembra immenso, silenzioso, padrone di questo mondo che contempla.
— Chiuda la porta, Angèle.
La sua voce è diversa. Più grave, meno vellutata. Più diretta. Risuona nella stanza vuota. Obbedisco. Lo scatto della serratura mi sembra irrevocabile.
— Si sieda.
Si volta infine. Ha tolto la giacca e allentato il nodo della cravatta. La semplicità dell'abbigliamento lo rende più… umano. Più pericoloso. I suoi occhi grigi catturano la luce morente.
— Il suo rapporto, comincia dirigendosi lentamente verso la scrivania senza sedersi. Si piazza piuttosto davanti, dominando lo spazio tra di noi. È brutale. Spietato. Esattamente ciò di cui ho bisogno.
Sorseggia un po' del suo cognac.
— La maggior parte dei nuovi arrivati cerca di dimostrare il proprio valore proponendo soluzioni… etiche. Vogliono mostrare di essere "buoni soldati". Lei… ha identificato i punti deboli dei nostri concorrenti e ha suggerito manovre per spingerli al fallimento. Perché?
È la prova. La vera. Non mette alla prova le mie competenze, sonda la mia anima.
Accavallo le gambe, assumendo una postura sicura.
— La guerra economica non ha spazio per l'etica, signore. Contano solo i risultati. Non mi ha assunta per essere una buona soldata, ma per essere un'arma. Immagino sia per questo che mi ha scelta.
Un sorriso lento, ben reale questa volta, allunga le sue labbra. Apprezza la risposta.
— Un'arma, ripete, come tra sé e sé. Sì. È esattamente questo.
Appoggia il bicchiere e attraversa la stanza per porsi davanti alla mia poltrona. Troppo vicino. Lo spazio personale non esiste per lui. Respiro il suo profumo, un miscuglio di sandalo e di qualcosa di metallico, di freddo. Il profumo del potere.
— E un'arma deve essere maneggiata con precisione. Rabis… padroneggia male i suoi strumenti. Li rompe per entusiasmo.
— Non sono uno strumento, ribatto, alzando gli occhi verso di lui. Sono una strategia.
- Scrittore
