Caccia nel sogno

Capitolo 2

CAPITOLO DUE

La mamma sta tritando qualcosa in una cucina sconosciuta, mentre una versione infantile di me stessa apre un pacchetto di manna.

Bailey da piccola sembra avere circa cinque anni, e dev'essere filtrata dai ricordi della mamma. Dubito di essere stata così adorabile, e quell'innocenza nei miei occhi mi rende scettica. Pur non avendo alcun ricordo prima dei sette anni, non avrei potuto cambiare fino a questo punto.

Una parte di me si sente delusa. I miei poteri di camminatrice dei sogni mi permettono di stabilire se un sogno sia basato su un ricordo, e questo caso è diverso. Sarebbe stata un'occasione per imparare qualcosa dei miei primi anni di vita... uno dei tanti argomenti tabù della mamma.

La mamma inizia a tritare con maggiore intensità.

Qualcosa m'impedisce di schiarirmi la gola, per informarla della mia presenza. Per quanto io brami parlarle, la curiosità e un certo intuito mi spingono ad osservare, per ora. Mi rendo invisibile... appena in tempo.

Stringendo il coltello così forte, da farsi diventare le nocche bianche, la mamma si scaglia verso la piccola Bailey.

Che cavolo?

Il viso della mamma è una maschera irriconoscibile piena di odio, mentre pugnala al cuore la versione infantile di me stessa, che grida di dolore... ed è l'unica cosa a sovrastare il mio rantolo scioccato.

Disattivo i rumori, e respiro profondamente per calmarmi.

È soltanto un sogno. I sogni possono essere caotici e folli. Ciò non significa che la mamma voglia uccidermi.

Quello che ho appena visto non dev'essere per forza una manifestazione della rabbia della mamma per la nostra discussione.

Comincia un altro sogno.

Siamo nel nostro appartamento di Gomorra. La mamma osserva una versione adolescente di me stessa al centro della stanza, con un visore per la realtà virtuale sulla testa. Nel guardarmi intorno, noto un dettaglio curioso: alcune delle finestre intorno a noi sono nere.

Mi sono imbattuta per la prima volta nel concetto di finestra nera grazie agli appunti di Leal, il camminatore dei sogni assassinato, facente parte del Consiglio di New York, e ho acquisito altre informazioni nei sogni di Nina, la telecinetica che agiva come una sorta di archiviazione dei ricordi per il sopracitato camminatore. La stessa Nina aveva un ricordo fastidioso, che aveva chiesto a Leal di bloccare dietro una finestra nera.

È successo lo stesso con la mamma? Queste finestre rappresentano eventi che lei, o qualcun altro, ha cancellato dalla memoria? Così, si spiegherebbe la mancanza di un circolo di traumi. Qualsiasi cosa la turbi, potrebbe celarsi dietro le finestre nere.

Prima di poter seguire ulteriormente questo filo di pensiero, la stessa espressione di odio compare sul viso della mamma, che carica l'ignara Bailey adolescente come un linebacker della NFL, dandole una spinta con tutte le sue forze.

Bailey adolescente vola verso una delle finestre normali. Agitandosi in modo scomposto, sfonda il vetro e precipita verso la strada lastricata, molto più in basso.

Che. Cavolo. Succede?

Il sogno cambia di nuovo. Questa versione di me stessa sembra avere circa dieci anni, e sta dormendo. La mamma incombe su di lei, con la stessa espressione spaventosa dipinta in viso.

"Ti prego, dimmi che vuoi solo entrare nei suoi sogni" sussurro, ma non può sentirmi. La mia voce è ancora disattivata.

Afferrato un cuscino, la mamma lo appoggia sulla faccia della Bailey addormentata, soffocandola.

Accidenti.

Riprendo la capacità di emettere nuovamente dei suoni, diventando poi visibile.

"Mamma" chiamo in tono fermo. "Penso che tu sia bloccata in un incubo infernale."

O perlomeno, mi auguro di aver ragione. È impossibile che si diverta ad uccidermi, più e più volte, in questo modo. Non ero una figlia così irritante.

La confusione sostituisce l'odio nell'espressione della mamma.

"Stai sognando" spiego rapidamente. "Questo..."

"Sei entrata nei miei sogni!" La mamma, stavolta, sembra abbastanza furiosa, da uccidere la mia versione reale.

Arretro d'istinto. "Non capisci. Non avevo altra scelta."

Mi punta una mano contro, e un fulmine ad arco, proveniente dalle sue dita, mi entra in testa.

Mi sento come se mi avessero trasformata in un limone, spremendomi fino all'ultima goccia, e miscelando la polpa e la buccia rimanenti in un frullato.

Apro la bocca per gridare, ma è troppo tardi.

Non sono più nel mondo dei sogni.