Acordei naquele dia com uma sensação estranha no peito, como se algo estivesse fora do lugar mesmo antes de eu abrir os olhos. Não era dor física. Era um aperto constante, silencioso, desses que não gritam, mas não te deixam esquecer que estão ali.
Primeira sessão.
A palavra ecoava na minha cabeça desde a noite anterior. Primeira. Como se isso significasse alguma coisa grandiosa, como se fosse o início de uma linha divisória entre o que eu fui até aqui e o que eu talvez pudesse me tornar depois.
Manuela acordou antes de mim. Eu senti quando ela se mexeu na cama, com aquele cuidado exagerado de quem não quer acordar o outro, mesmo sabendo que eu já estava desperto. Ela passou a mão pelo meu braço, um carinho leve, quase um teste.
— Bom dia… — sussurrou.
— Bom dia — respondi, com a voz
