Vassoura
Eu tô largado nesse sofá velho que range a cada movimento, o corpo inteiro reclamando da surra que levei do Jogador. As costelas doem quando respiro fundo, o rosto tá inchado, roxo, e cada hematoma parece ter vida própria, pulsando quente. Mas o que tá me matando de verdade não é isso não. É a cabeça. Essa p***a de cabeça que não desliga, que fica remoendo tudo, girando como ventilador quebrado. Culpa, arrependimento, raiva misturada com saudade.
Eu fecho os olhos e vejo o rosto do Trovoada, meu irmão de sangue, o cara que eu mais amei e mais odiei na vida.
Família quebrada, passado m*l resolvido, amor virando ódio disfarçado. É isso que tá me sufocando.
A casa tá silenciosa, só o barulho do ventilador de teto girando preguiçoso e o ronco distante de moto na ladeira. A Daiane
