Longos dias se passaram desde a morte de Eliot, e, apesar das condolências, nada ainda tinha sido feito.
Ninguém encontrara o culpado.
Wellehallfax falhou como chefe e como amigo.
Se o capitão tivesse sido morto, certamente Eliot não desansaria até pegar o responsável.
Se bem que, caso tivesse vivo, Eliot, alegre, o aconselharia a deixar essa história para trás.
No entanto, ele não estava.
E Wellehallfax só poderia seguir em frente no dia em que punisse o autor do crime.
O capitão, de pé, na cabine, rotacionou o timão, fazendo o veleiro rumar para a lateral, enquanto deslizava suavemente pela superfície do mar.
Wellehallfax possuía um mapa f**o feito a mão debaixo do braço, que serviria de guia, caso Wellehallfax já não o tivesse decorado. Cada linha e cada traço, ele sabia de có.
