JAMILE
O portão de embarque parecia outro mundo. O piso brilhava, o ar-condicionado gelava mais do que devia e as pessoas caminhavam apressadas com malas que soavam como trilha sonora de aeroporto.
Mas o que me chamou atenção de verdade foi o avião parado na pista de vidro, do lado do finger. Pequeno demais pra ser comercial, luxuoso demais pra ser coincidência. As linhas lisas, a fuselagem branca refletindo o sol, a escada já pronta esperando.
Olhei pra ele, depois pro homem ao meu lado.
— Esse avião… é particular? perguntei, sem disfarçar a surpresa. — É do senhor?
Maximiliano tirou os óculos escuros devagar, pendurando no bolso da camisa. O olhar dele veio direto, pesado, e a boca se curvou naquele sorriso curto, quase vulgar.
— Não, Jamile. É nosso. disse, a voz grave, carregad
