O hospital estava quieto, como se o próprio prédio segurasse a respiração após o caos.
Isadora não sentia os pés tocarem o chão. As paredes pareciam girar. Tudo ainda cheirava a pólvora, medo... e sangue.
Subiu os três andares em silêncio. Quando a porta do quarto se abriu, e ela o viu deitado ali — pálido, ferido, com bandagens manchadas de vermelho —, o peito dela afundou.
Dante Rivas. O homem que parecia indestrutível. Agora estava ali, abatido. Mortal.
Ela se aproximou com passos cautelosos, como se pudesse acordar um demônio ou acalmar um guerreiro.
— Dante...
Os olhos dele se abriram devagar. Um cansaço amargo tingia as íris escuras.
— Você veio — murmurou.
— Claro que eu vim — a voz dela tremeu. — Você levou um tiro, por Deus!
Ele tentou se sentar. Gemeu. Ela foi até ele e
