A noite havia se arrastado num silêncio opressor. A mansão estava em penumbra, e apenas a luz fraca do escritório escapava por debaixo da porta pesada. Isadora caminhava pelo corredor, o prato quente nas mãos, as palavras presas na garganta.
Ela parou em frente à porta, hesitou por um segundo, depois girou a maçaneta.
Dante estava de costas, encarando o mapa sobre a mesa. Linhas vermelhas, anotações à mão. Um plano de guerra.
Ele vestia apenas uma calça escura, com as ataduras frescas envolvendo sua costela ferida. A pele marcada por hematomas. O cheiro de vinho e pólvora ainda pairava no ar.
— Trouxe comida — ela anunciou, num tom calmo.
Ele não respondeu de imediato. Apenas virou lentamente, os olhos escuros pousando nela com um cansaço que beirava o colapso.
— Não tô com fome.
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