Isabel Oliveira
O beijo dele não tinha nada de convite; era um cerco. Quando a boca de Vitório colidiu com a minha, senti o gosto metálico do ódio misturado a uma vontade que me traía, subindo quente do centro do meu corpo. Eu queria gritar, queria morder, mas o que fiz foi ceder. Por um segundo amaldiçoado, minhas mãos que deveriam estar empurrando aquele peito blindado, subiram para a nuca dele, os dedos se perdendo nos cabelos curtos, respondendo àquela fome desesperada.
Ele me dominava com o peso da farda, do metal e de uma força bruta que parecia querer arrancar a verdade de dentro dos meus pulmões. O cheiro dele — sabonete caro e adrenalina — me entontecia. Mas então, a realidade me atingiu como um tapa: eu estava sendo prensada na minha mesa de trabalho pelo homem que queria destr
