Isabel Oliveira
A contagem de dias no hospital é uma aritmética c***l. Cada hora se arrasta como um século quando o ar é saturado de éter e o silêncio é cortado pelo bip rítmico e hipnótico das máquinas. Zaya ficou oito dias. Oito dias de um revezamento que moía a alma. Marcos era a vigília noturna, o guardião que não abria mão da noite; eu e Mario segurávamos as pontas de dia. Até n**a, aquela peste em quem eu não confio nem se nascesse de novo com halo de anjo, resolveu dar as caras.
Mas a desgramada parecia realmente querer ajudar, o que só me deixava mais alerta.
No dia da alta, o clima mudou.
O ar ficou mais animado que os outros. Eu saía do quarto para ver se Marcos chegou quando virei uma sombra no corredor, estancando ao ouvir o som daquela voz.
— Você não pode adiar isso? —
