A noite estava pesada.
O ar cheirava a álcool, suor e pressa.
Laura chegou atrasada ao ponto.
Mônica já fumava o terceiro cigarro.
— Tá com essa cara por quê? — perguntou.
— Tô cansada.
— Cansada de viver ou de fingir?
— Das duas coisas.
Elas se olharam em silêncio.
Os carros passavam devagar, os faróis cortando a escuridão.
Laura ajustou o vestido, prendeu o cabelo e respirou fundo.
Precisava trabalhar.
Precisava voltar com dinheiro.
Um carro prata encostou.
O motorista, quarenta e poucos anos, terno amarrotado, sorriso torto.
Ela olhou uma vez e já sabia o tipo: arrogante, daqueles que acreditam que o dinheiro compra até respeito.
— Quanto é, linda? — perguntou.
— Cento e cinquenta.
— Cem e não se fala mais nisso.
— Cento e cinquenta ou nada.
Ele riu, debochado.
— Vo
