Prometida ao d***o

Capítulo 8

Dário Santoro

​Existe uma diferença muito grande entre comandar centenas de homens armados e tentar controlar uma única mulher.

Os homens, pelo menos, costumam obedecer.

Bianca Bellini, por outro lado, parece ter nascido com o único propósito de testar os limites da minha paciência.

E, considerando os acontecimentos de ontem, começo a acreditar que o inferno não é um lugar.

É uma garota de dezessete anos, com olhos desafiadores, língua afiada e uma capacidade impressionante de transformar qualquer ordem minha em uma discussão.

Estou sentado atrás da mesa do escritório há quase uma hora, analisando os relatórios que Matteo deixou sobre a movimentação das famílias rivais.

A situação está piorando.

Dois carregamentos interceptados, três homens mortos e uma ameaça direta ao meu território.

Os desgraçados estão ficando ousados.

O problema é que, quando uma guerra começa, não são apenas os homens envolvidos nos negócios que se tornam alvos.

Suas famílias também.

E Bianca, gostando ou não, agora faz parte da minha.

— Você está ouvindo alguma coisa do que estou dizendo?

Ergo os olhos para Matteo, sentado à minha frente.

— Infelizmente.

— Então pode me explicar por que está olhando para aquela porta há cinco minutos?

— Está querendo perder a língua?

Ele sorri.

Filho da p**a.

— Só estou tentando descobrir se você está preocupado com os russos ou com a pequena Bellini.

— Matteo.

— Dário.

— Continue falando e vou mandar arrancarem seus dentes.

— Está vendo? É exatamente disso que estou falando. Antes dela chegar, você era um homem muito mais agradável.

Encaro-o.

— Eu nunca fui agradável.

— Verdade. Mas agora está insuportável.

Ignoro o comentário.

— Quero dois homens na entrada principal, dois nos jardins e mais quatro fazendo a ronda externa. Ninguém entra nesta propriedade sem minha autorização.

Matteo deixa de sorrir.

— Acha que vão tentar alguma coisa aqui?

— Acho que homens desesperados fazem escolhas estúpidas.

— E a garota?

Apoio as costas na cadeira.

— O que tem ela?

— Vai continuar proibindo a menina de sair?

Solto um suspiro irritado.

Ontem, Bianca decidiu que seria uma excelente ideia discutir comigo sobre sua liberdade de ir e vir justamente quando estamos à beira de uma guerra.

Como se não bastasse, a maldita ainda conseguiu fazer parecer que eu era o vilão da história.

O que, considerando minha reputação, não chega a ser uma acusação completamente injusta.

— Ela quer fazer compras — respondo.

Matteo arqueia uma sobrancelha.

— E?

— E eu disse que não.

— Imagino que tenha aceitado tranquilamente.

Olho para ele.

O desgraçado começa a rir.

— Pelo amor de Deus, Dário. Você realmente achou que aquela garota aceitaria uma ordem sem discutir?

— Ela precisa entender que existem regras nesta casa.

— E você precisa entender que Bianca Bellini não é um dos seus soldados.

Fico em silêncio.

Não porque ele esteja completamente errado.

Mas porque odeio quando está certo.

— Pode sair — ordeno.

— Vai deixá-la ir?

— Matteo.

— Certo, certo. Já estou indo.

Ele se levanta, mas para diante da porta.

— Só uma sugestão, chefe.

— Não pedi nenhuma.

— Escolha bem suas batalhas. Porque, pelo que vi daquela garota, você vai perder algumas.

Pego a primeira pasta sobre a mesa.

Ele sai antes que eu tenha a oportunidade de arremessá-la em sua cabeça.

​Encontro Bianca na sala de jantar.

Está sentada à mesa, usando uma das roupas que providenciei para ela depois que chegamos a Nápoles.

Uma calça clara, uma blusa branca e os cabelos castanhos presos de qualquer jeito no alto da cabeça.

Diante dela há um prato de frutas, uma xícara de café e uma expressão profundamente contrariada.

Normalmente, eu ignoraria.

Mas com Bianca aprendi que silêncio demais costuma significar problema.

— Bom dia.

Ela não levanta os olhos.

— Depende para quem.

Puxo uma cadeira.

— Dormiu bem?

— Maravilhosamente. Sonhei que estava em uma ilha paradisíaca, cercada de homens bonitos e sem nenhum mafioso autoritário por perto.

Sirvo café na minha xícara.

— Que pena ter acordado.

— Uma tragédia, realmente.

Observo-a levar um morango à boca.

— Precisamos conversar.

Ela finalmente me encara.

— Se for sobre ontem, já aviso que continuo achando você um ditador.

— Sua opinião sobre mim não é novidade.

— Que bom. Estava preocupada que você tivesse esquecido.

— Bianca.

— Dário.

Respiro fundo.

Essa garota vai me matar antes que qualquer inimigo consiga.

— Você poderá sair amanhã para fazer suas compras.

Ela paralisa.

Por um instante, parece genuinamente surpresa.

Então estreita os olhos.

— Quem é você?

Franzo a testa.

— Como?

— Quem é você e o que fez com o verdadeiro Dário Santoro?

— Não comece.

— Estou apenas preocupada. Meu futuro marido acabou de demonstrar sinais de humanidade. Isso pode ser contagioso?

— Sua saída terá condições.

A expressão dela muda imediatamente.

— Ah, pronto. Sabia que tinha alguma desgraça escondida nessa generosidade.

— Você irá acompanhada pelos meus homens.

— Quantos?

— Quatro.

Bianca larga o garfo.

— Quatro?!

— Está surda?

— Santoro, eu vou comprar roupas, não invadir a Rússia!

— Considerando a situação atual, talvez invadir a Rússia fosse menos perigoso.

Ela me observa por alguns segundos.

— Dois.

— Quatro.

— Três.

— Quatro, Bianca.

— Três e você paga tudo.

Ergo uma sobrancelha.

— Eu já iria pagar tudo.

Um sorriso perigoso aparece no rosto dela.

Deveria ter ficado calado.

— Então três e você não reclama do valor.

— Você está negociando comigo?

— Estou. E, considerando que ainda não mandei você para o inferno hoje, deveria aproveitar minha generosidade.

Passo a mão pelo rosto.

Já negociei com homens que tinham armas apontadas para minha cabeça.

Já sentei diante de chefes de organizações criminosas que matariam a própria mãe por alguns milhões de euros.

Mas nenhuma negociação foi tão desgastante quanto esta.

— Quatro seguranças — digo, encerrando a discussão. — E você não se afasta deles em hipótese alguma.

Ela cruza os braços.

— Três.

— Bianca.

— Dário.

— Quatro.

— Três e meio?

Encaro-a.

— Como diabos se contrata meio segurança?

Ela dá de ombros.

— Sei lá. Você é o mafioso. Resolva seus problemas administrativos.

Por um segundo, sinto vontade de rir.

Uma vontade completamente absurda.

Consigo contê-la.

— Quatro. Última palavra.

Bianca fica me observando.

Então estende a mão por cima da mesa.

— Fechado.

Olho para a mão dela.

— O que é isso?

— Um aperto de mãos, Santoro. Costuma acontecer quando duas pessoas civilizadas chegam a um acordo.

— Não somos duas pessoas civilizadas.

— Percebi. Mas estou tentando dar um bom exemplo.

Aperto sua mão.

Pequena.

Quente.

E surpreendentemente firme.

— Você vai seguir todas as orientações dos meus homens — aviso.

— Sim, papai.

Solto a mão dela imediatamente.

— Não me chame assim.

Bianca abre um sorriso satisfeito.

— Então pare de agir como se fosse meu pai.

Levanto-me.

Se continuar naquela mesa por mais cinco minutos, vou acabar cometendo um homicídio.

Ou rindo.

E, sinceramente, não sei qual das duas possibilidades seria mais preocupante.