O pai da Elaine se chamava Hector. Ele me pediu para sentar e me serviu um café enquanto a esposa, a mulher de quem minha amiga fugia, não terminava de se arrumar para o jantar.
Elaine me confidenciou que ela e a mãe tinham um relacionamento bom, mas era cansativo ouvir os pedidos para que mudasse a cor vermelha do cabelo para uma mais “comum” e parasse de usar roupas escuras. Ela via a filha como uma adolescente rebelde, instável e necessitando de correções para levar uma boa vida.
Hector era muito difícil de compreender. Mesmo quando me analisava com afinco como fazia desde o momento em que os olhos encontraram os meus, eu não conseguia sentir nenhuma crítica.
Depois de minutos constrangedores de um silêncio pesado que nos envolveu após nos sentarmos para o café, Hector me perguntou:
