O Menor voltou pro meio da sala uns cinco minutos depois, já vestido com a farda tática de descer pro asfalto: calça jeans escura, jaqueta preta forrada escondendo a peça na cintura e a cara fechada de poucos amigos, o modo de guerra ativado. Ele pegou a chave do Corolla blindado em cima da mesa de vidro e começou a rodar no dedo indicador, olhando pra mim enquanto eu terminava de engolir a p***a do café amargo que eu mesmo tinha feito.
— Já tá indo pra pista, Monstro? Vou descer pra ligar a barca e acionar a contenção lá embaixo. Os vapor do Foguinho já tão na atividade, fuzil cruzado no peito — ele deu o papo, caminhando pesado em direção à porta da mansão.
— Segura a onda aí, Cauã. Bota essa chave na mesa de novo — falei, batendo a xícara vazia na pia com força, o som seco cortando o
