A patricinha de cabelo escuro engoliu em seco. Eu vi a garganta branquinha dela se mover, vi a p***a do peito subir e descer num ritmo que já não tinha absolutamente nada de clínico. A respiração dela tava pesada, o oxigênio faltando. A máscara de doutora inabalável, forjada no luxo da Zona Sul, tava começando a trincar e estilhaçar bem na minha frente. Ela achava que eu era só mais um traumatizado com síndrome de controle de raiva, um playboyzinho de condomínio fechado que precisava de uma receitinha de Rivotril e um chazinho pra acalmar os nervos de madame. Ela não tinha a menor, a mais p**a noção do inferno radioativo que fervia debaixo da minha pele.
Continuei encarando aqueles olhos castanhos, sentindo o cheiro enjoativo de lavanda dela misturar com a fúria crua, o cheiro de ódio pur
