Henry Fontinelle
Entro em casa como um zumbi, as pernas funcionando no automático. O mundo perdeu a cor. Meus pensamentos são uma bagunça e meu peito... meu peito tá em ruínas.
Vou direto para o bar. Nada de gelo. Nada de frescura. Só o whisky puro queimando minha garganta, como se pudesse queimar junto essa p***a de sentimento esmagador que insiste em não morrer.
"Você foi só sexo, Angel."
As palavras ainda ecoam na minha cabeça.
E o mais irônico? Eu fui o desgraçado que disse isso.
Tomo outro gole. Mais forte. Mais fundo. Fecho os olhos tentando apagar o rosto dela da minha mente. Não consigo. Ela está em tudo. No sofá. Na escada. No maldito travesseiro.
— Henry... Henry, tá tudo bem? — a voz da Elisa me arranca do torpor.
Abro os olhos. A garrafa já passou da metade.
— Tá sim.
