Ela desceu do carro devagar, o sol batendo nos cabelos e fazendo o brilho escorrer como mel. Aquele mesmo cabelo castanho, que um dia eu vi de longe, quando o irmão dela ainda era só um moleque ambicioso me jurando lealdade. Na época, Bárbara era só uma menina correndo descalça pelo beco, rindo alto demais pra um lugar que pedia silêncio.
Agora, não. Agora ela era mulher.
Fiquei parado na varanda, apoiado no corrimão de ferro, vendo tudo de cima. Os seguranças recuaram quando ela passou, como se o próprio ar soubesse que aquela presença não combinava com o peso daquele lugar. A postura dela era firme, o queixo erguido, mas os olhos... ah, os olhos entregavam o medo que ela tentava esconder.
Metade do meu rosto queimava sob o sol. O vento quente bateu e fez arder a pele marcada, como se
