O CEO E A INIMIGA PERFEITA

SEGREDOS ENTRE LENÇOIS E MENTIRAS

(Melissa)

O silêncio do quarto era denso, quebrado apenas pela respiração de Miguel ao meu lado.

A luz fraca que entrava pelas cortinas deixava o ambiente suspenso em tons de cinza, como se o mundo tivesse decidido pausar ali. Eu estava deitada de costas, o lençol cobrindo parte do meu corpo, tentando organizar pensamentos que se atropelavam desde o momento em que entrei naquele apartamento pela segunda vez.

Nada daquilo fazia parte do plano original.

O corpo de Miguel estava próximo, quente, sólido demais para ser ignorado. O braço dele repousava ao meu redor com uma naturalidade que me desconcertava. Não havia pressa, não havia urgência. Apenas a certeza silenciosa de que algo havia mudado irreversivelmente.

— Você está acordada — disse ele, sem abrir os olhos.

— Estou — respondi.

Ele virou o rosto na minha direção. O olhar estava atento, escuro, diferente do homem que comandava reuniões com frieza absoluta. Ali, entre lençóis, Miguel parecia perigosamente humano.

— Se arrepende? — perguntou.

A pergunta atravessou minhas defesas.

— Do quê exatamente? — retruquei.

— De estar aqui. Comigo — completou.

Respirei fundo.

— Não — disse com honestidade.

— Mas isso não significa que seja simples.

Ele apoiou o cotovelo na cama, me observando.

— Nada em mim é simples — falou.

— E você parece ter percebido isso cedo demais.

Virei-me de lado, ficando de frente para ele.

— O problema não é você — respondi.

— É tudo o que vem junto.

Ele sorriu de leve.

— Sempre vem — comentou.

O silêncio se instalou novamente. Eu podia sentir o peso das mentiras que eu carregava, mesmo sem dizê-las em voz alta. Cada toque, cada olhar, parecia acontecer sobre um campo minado.

Miguel quebrou o silêncio.

— Hoje você mudou a dinâmica de uma reunião inteira — disse. — Não é comum alguém de fora influenciar decisões daquele nível.

— Não sou exatamente de fora — falei, escolhendo as palavras com cuidado.

— Ainda não — respondeu.

— Mas está se aproximando rápido demais.

Ele estendeu a mão e tocou meu rosto com suavidade. O gesto era contraditório com tudo o que eu sabia sobre ele. Não havia posse. Havia curiosidade.

— Por que você, Melissa? — perguntou.

— Por que entrou na minha vida agora?

Meu coração acelerou. A pergunta tinha camadas demais.

— Talvez porque algumas coisas não escolham o momento certo — respondi.

— Isso soa como alguém que foge da resposta — observou.

— Ou como alguém que sabe que certas verdades não cabem numa madrugada — retruquei.

Ele me encarou por alguns segundos, avaliando.

— Você guarda segredos — disse.

— Eu sinto.

— Todos guardam — respondi.

— Alguns são mais perigosos que outros — completou.

O ar entre nós ficou pesado.

Miguel se aproximou, o corpo pressionando o meu de forma lenta, consciente. Não havia urgência no gesto. Era provocação contida.

— Diga-me uma verdade — pediu, a voz baixa.

— Apenas uma.

Meu corpo reagiu antes da mente. Meu coração batia rápido demais.

— Eu penso em você mais do que deveria — disse.

Ele sorriu de canto.

— Isso eu já sabia.

— Então agora é sua vez — falei.

— Quer uma verdade ou uma confissão? — perguntou.

— A diferença? — questionei.

— A confissão tem consequências — respondeu.

— Então confesse.

Ele se inclinou, os lábios próximos ao meu ouvido.

— Eu deveria mantê-la longe — sussurrou.

— Mas não consigo.

Arrepios percorreram minha pele.

O beijo veio sem aviso, profundo, lento, carregado de algo que não era apenas desejo. Minhas mãos se enroscaram nos ombros dele, sentindo a tensão contida sob a pele.

Quando nos afastamos, o mundo parecia menor.

— Isso não é saudável — murmurei.

— Nunca prometi saúde — respondeu.

Ele deslizou a mão pelas minhas costas, traçando caminhos que me faziam esquecer, por segundos preciosos, quem eu era e por que estava ali.

Mas a culpa estava sempre presente. Silenciosa. Observando.

— Miguel — chamei, interrompendo o momento.

— O que foi? — perguntou.

— Se isso continuar… — comecei.

— Vai ficar mais difícil parar — completou.

— Vai — confirmei.

Ele me observou com atenção, como se buscasse rachaduras.

— Você tem medo de mim? — perguntou.

— Tenho medo de mim com você — respondi.

O olhar dele suavizou.

— Eu também — admitiu.

Ficamos em silêncio novamente. Eu sabia que aquela i********e era construída sobre omissões. Cada carícia era acompanhada de uma mentira não dita.

Em algum momento, adormeci.

Acordei com a luz da manhã atravessando as cortinas. Miguel ainda dormia, o rosto relaxado, distante da máscara de poder. Observei-o por alguns segundos, memorizando traços, como se aquilo fosse necessário.

Levantei-me devagar, cobrindo-me com o lençol, e caminhei até a janela. Berlim despertava lá fora, indiferente ao caos que crescia dentro de mim.

Meu celular vibrou.

Uma mensagem da minha mãe:

“Volte para casa hoje. Precisamos conversar.”

O aperto no peito foi imediato.

Voltei para a cama e sentei ao lado de Miguel. Ele despertou lentamente, os olhos se abrindo com preguiça.

— Você está diferente — comentou.

— Talvez porque esteja — respondi.

Ele estendeu a mão, tocando a minha.

— Fique — pediu.

O pedido simples carregava peso demais.

— Não posso — disse.

— Por quê? — perguntou.

Porque meu pai morreu por causa do sobrenome que você carrega.

Porque estou aqui para destruir o seu mundo.

Porque cada minuto ao seu lado me afasta da verdade.

Mas nada disso saiu.

— Porque algumas mentiras precisam de distância para não virarem verdades — respondi.

Ele franziu o cenho.

— Isso não faz sentido — disse.

— Faz — retruquei.

— Só não agora.

Ele se levantou também, ficando de frente para mim.

— Eu não gosto de jogos — afirmou.

— Nem eu — respondi.

Vestimo-nos em silêncio. Antes de sair, ele segurou meu braço.

— Seja honesta comigo quando for o momento — pediu.

— Eu mereço isso.

O olhar dele era sério, vulnerável de um jeito que me doeu.

— Você merece mais do que eu posso dar — respondi.

Saí antes que pudesse voltar atrás.

No corredor, meu coração parecia prestes a sair do peito. Eu havia cruzado mais uma linha. Dormir com Miguel não foi apenas uma entrega física.

Foi a construção de um segredo.

E segredos, eu sabia, sempre cobram juros.

Enquanto o elevador descia, a verdade se impunha com clareza c***l:

entre lençóis e mentiras, eu estava me perdendo.

E quanto mais me perdia, mais difícil seria machucá-lo depois.

Mas o plano seguia vivo.

Mesmo que o preço fosse alto demais para o meu próprio coração.