Vincenzo
Estou silenciosamente no escritório do meu pai enquanto meu irmão anda de um lado para o outro na sala. Seus passos rangem uma tábua solta do assoalho a cada volta e o som é como o metrônomo para a ansiedade que percorre a sala.
— Temos opções — diz papai. Ele está sentado atrás de sua mesa como um rei diante de sua corte. Ele sempre tem tudo na ponta da língua, e é bom em manter sua expressão externa calma.
Mas eu o conheço melhor do que isso. Ele fica mexendo em um pedaço de papel e ocasionalmente aperta sua caneta sem nunca escrever nada. Suas mãos não conseguem ficar paradas, não com a quantidade de nervos rolando por sua pele agora.
Moretto deixa todo mundo de queixo caído. Ninguém quer admitir, mas as cicatrizes do que ele fez todos aqueles anos atrás ainda permanecem,
