O nome ecoava como maldição.
Dimas.
Inácio estava sentado diante do espelho, no antigo quarto de hóspedes da mansão Ferraz, com as mãos entrelaçadas diante da boca e os olhos parados, fixos no próprio reflexo. O rosto parecia mais velho do que era. Talvez fosse o peso dos silêncios que carregava.
Lara tinha ido embora há horas, mas o que ela dissera ainda ressoava como um trovão abafado no fundo da alma.
“Você não é filho do Grego.”
Como se tudo o que ele fosse tivesse sido erguido sobre uma mentira. Um sobrenome roubado. Um amor em conflito. Uma história que não era sua.
Ele se levantou, cambaleando de leve. O estômago embrulhado. Abriu a gaveta antiga da penteadeira e de lá tirou uma carta que guardava havia anos — escrita por Solange, deixada no dia em que ela desapareceu do país
