HELENA 🪻
Cheguei na casa do meu pai — ou melhor, do homem que me criou — com o coração socando meu peito e o mundo girando dentro da minha cabeça. Cada passo até aquela porta parecia pesar uma tonelada.
Bati com força. Uma. Duas. Três vezes.
Quando ele abriu, o rosto dele se iluminou... e logo escureceu quando viu meu estado.
— Helena...?
— Como vocês tiveram coragem?! — explodi, sem nem esperar ele me chamar pra entrar. — Como você pôde mentir pra mim por vinte e um anos?
Entrei direto, atravessando a sala como um furacão. Me virei de frente pra ele, os olhos ardendo, o peito em chamas.
— Você sabia. Todo esse tempo. E nunca... nunca me contou nada!
— Filha, eu...
— Não me chama de filha! — gritei, empurrando as palavras com mais força do que pretendia. — Eu confiava em você. Voc
