O sol m*l tinha nascido quando Marcão saiu do barraco. O ar ainda estava frio, e o silêncio da rua contrastava com o barulho que ele carregava por dentro, a noite anterior não trouxe sono, só mais dúvidas. A fumaça do cigarro subia devagar enquanto ele caminhava até o carro, o telefone velho no bolso pesando mais do que arma.
Lá dentro, Borracha, China, Cebola e Rato esperavam. As olheiras denunciavam o medo disfarçado de bravura.
O rádio tocava uma batida lenta de funk proibidão, o tipo de som que ecoava nos becos e avisava: ali era território deles — ou pelo menos, era. Marcão abriu a porta e entrou.
— Bora resolver isso logo. Quero saber o que tão falando lá em cima.
China ajeitou o boné pra trás e respondeu:
— O moleque do morro só atende depois das nove. Diz que é o horário qu
