Imperador
O sol já tava se pondo quando eu subi de moto rumo à quadra, com a cara fechada e o pensamento voado.
Binho vinha atrás de mim, rindo e falando merda como sempre, e o Tomate colado na cola, fazendo barulho com aquela moto dele que parece que vai desmontar a qualquer hora.
Hoje era dia de jogo.
E jogo de favela é guerra em forma de bola.
Morro contra morro.
Orgulho em disputa.
Resenha, zoeira, aposta e respeito na reta.
Subi na lomba com a quebrada viva, o povo sentado nas calçadas, o cheiro de churrasco invadindo a rua, os moleque batendo lata e gritando.
A quadra já tava no clima.
Aquecida.
Quando estacionei a moto, cortei o giro e desci, o povo olhou.
Porque onde eu chego, para.
É lei.
Moleque (cochichando) — Eita, o chefe vai jogar hoje?
Imperador — Vê se aprend
