O sol ainda estava a brotar no horizonte nebuloso. De raios fracos, o frio estava cada dia pior para ser contido, mas ainda assim se iluminava as vigas de madeira que construía o pequeno presbítero. A imagem de uma cruz sangrando nomeava o centro escuro e amarronzado da pequena igreja, adiante um altar singelo e uma bíblia fechada aguardando seu bem feitor para tocá-la.
— Lenhador? — a voz do pastor responsável adentrou as paredes frias, na qual se mostrava surpresa com a imagem truculenta entremeios aos pequenos bancos de madeira. Vagarosamente ele fechou a porta segurando sua maleta, enquanto Hanoar olhava para trás, observando os passos do homem magro e de vestes escuras. — Não há palavras em minha boca para descrever tamanha surpresa em vê-lo aqui.
O homem caminhou até o altar, de
